mayo 30, 2009

Paloma

Frescor

de calles

en el desierto

páramo preñado

de amapolas.


Paloma

cruza el desierto.


Sofocar

el fuego

del diablo

¿por qué el diablo?

¿por qué sin fuego?


Paloma

únete al fuego.


Vericuetos

directos

a mil nadas

donde abundan

putas

que venden besos.


Paloma

arráncales un beso.


Camino

de regreso

voy sin paso

buscando

la manera

de encontrarlo

escucho su llamada

mi retorno.


Paloma

apártame

de sus pasos.

mayo 28, 2009

Sueños.

Sueños inconexos
decadentes
voluptuosos
indecentes.

Martillos
golpes secos
perforación del espacio
renovación del vacío.

Piensas
deseas
arrastras girones
de desencantos
de miedos
tejidos despacio.

Mar de Mármara
triángulo
lecho nupcial
perros que penetran
autopistas
de lagartos.

Sabes que sueñas
no ríes
sabes que sueñas
no lloras
pétalos marchitos
de margaritas
que son tus manos.

Acantilados
de leche
gatas
que clavan las uñas
mamando
de una vaca
leche agria.

Sales del sueño
sudando
una espada
corta el aire
que os separa.

Despiertas
gritas
te agarras.

mayo 27, 2009

Comisaría de Policía, en Carrer dels Gremis, 6, Polígono Vara de Quart, Valencia, España.


Esta mañana he estado en la comisaría de policía del polígono Vara de Quart. Ese lugar está atestado de inmigrantes en busca de algún documento.


Hay algunos que son jóvenes, los hay de edad mas avanzada, los hay también con niños, algunos tiene que hacer cola sintiéndose indispuestos.


Aguantando un sol de justicia, una señora ha sentido la necesidad de ir al baño. ¡Ah amigos!, ¿he dicho ir al baño?


Pues sí, algo que se supone que está más que solucionado en cualquier establecimiento público, y más público que ese lugar pocos, señores, con decenas y decenas de personas aguantando horas de cola y espera, no lo está. No hay lavabos.


He pedido una simple hoja de reclamaciones, para hacer constar mi indignación, PERO como es un estamento del Estado, nacional o como quieran llamarlo, te remiten a la jefatura central, o a la oficina del consumidor.


Allí nada de reclamaciones ni monsergas, como es bien sabido, un negro, chino, polaco, cubano o ruso, no sienten esas necesidades fisiológicas como el resto de mortales.


Indignante, vergonzoso; eso sí, estamos en un país del primer mundo, en la madre patria de algunos de ellos, pero algo estreñida.


Tengo que volver dentro de un mes. Procuraré llevar conmigo, un orinal, bacín o cubo. Por si las moscas…

mayo 20, 2009

Sin título

Veneno en las palabras
mordedura de áspid
guillotina que mutila.

Un dardo
sale disparado
de una lengua
replegada en la trinchera
atraviesa la farola
se clava
en el vientre
de la esfinge.

Gira su cuello
de piedra
hacia su axila
palidece y retuerce
abatida por la flecha
de palabras que la hieren.

Mordedura de áspid
guillotina que mutila
alguien pasa
solitario
por la esquina.

mayo 19, 2009

Golpean a escritor en Cuba.


Sigo escuchando noticias que dan mucho que pensar, como la del escritor cubano (no lo conozco) Ángel Santiestebán a quien se le amenazó y golpeó saliendo del trance con un brazo roto.

Cuba sigue con su camino dictatorial, del cual les va a costar mucho deshacerse a los cubanos.

Los mandatarios se hartan de decir que allí no pasa nada, las libertades y los derechos humanos se respetan, pero nada más lejos de la realidad.

Los ciudadanos continúan sin poder decir lo que piensan, no importa el lugar que ocupen, barrendero, ingeniero, escritor.

El tiempo pasa implacable pero parece que a regímenes como el castrista, eso les importa un bledo. Siguen sin enterarse (o pasan de todo) que su gobierno es pura dictadura, que su pueblo ni puede expresarse ni puede comer, soportando apagones, mala sanidad. Pero siguen diciendo que todo funciona bien en el país.

mayo 15, 2009

Sin título

Cierra los ojos
algo golpeará la nuca
no habrá dolor
caerás en mis brazos
serás mi prisionero
se adueñará
de tu voluntad
un sopor.

Huir
irte lejos.
No habrán fronteras
no habrán cárceles
tus pasos
serán míos
manejaré
el futuro.

En tu mente
se agolparán
imágenes
treparán
por tu cabeza
como una enredadera
yo soy
el que manda.

Los ojos
cerrados
el pensamiento
quieto
almohada de piedra
llegaré de lejos
fustigaré el sueño
escarbando sin piedad.

Vendrán
figuras deformes
brazos
tetas
piernas
arcanos danzantes
demonios sin dientes
saldrán a tu encuentro.

Golpeo tu nuca
te cierro
los ojos
respira profundo
no pienses.
Te muevo los hilos
te quiebro el presente
no corras
no huyas
manejo tu mente.

mayo 14, 2009

Estoy tomando un café en una de las calles emblemáticas de la ciudad. Edificios con balconadas de forja o rosetones barrocos. Pasan transeúntes por delante, no miran van enfrascados en sus cosas. Ancianos pasean sin prisa, cogidos del brazo y con una flor en el ojal. Parejas de jóvenes con sus manos por dentro de la cintura de los vaqueros, enseñan la rabadilla. Grupos de turistas con las ropas equivocadas, hace fresquito pero exhiben sus fornidos pectorales ellos, o las torneadas piernas ellas con deseo de que el verano llegue ya. Parejas multirraciales andan de la mano sin complejo, aireando el esplendor que ofrece la diferencia. Acaba de pasar una anciana con su caniche blanco, casi tanto como su cabello, al andar se ve el donaire y elegancia con que debió hacerlo cuando joven. Veo desde mi mesa macetones municipales cuajados de campanillas fucsias. Los bajos se han convertido en lujosos comercios.

Calle La Paz, nacida para el paseo, las compras. Cerca de todo, lejos de muchos.

Calle La Paz, lujo, glamour y gente de paso.

mayo 12, 2009

Danzantes.

Quiero salir
a las alturas,
otear danzas fúnebres
que bailan al borde
del acantilado.
Imperturbables
animales que esperan.
Nada saben
del cómo,
el cuándo
les es extraño,
el dónde
ni ellos lo recuerdan,
pero bailan
incansables
ante la antorcha
de seres
mutilados.
Siguen afilando
sus garras
como ganchos.

mayo 11, 2009

Sin título

Nada es real
desde el crisol
de pensamientos
desatinados.
Me asomo
para descubrir
agazapados
oradores parlanchines
que miran
sin saber
quién soy.
A pedradas
intento alejarlos,
no huyen,
se quedan
para disfrutar
del festín
de mi putrefacción
donde moscas acuden
atraidas por el hedor.
Miro hacia bajo
ya estoy muerto.

mayo 10, 2009

Soledad. Primera.

Nunca me gustó estar sola.


Esta sensación se va volviendo cada vez más cotidiana. Me resisto a ver como pasan los días y este sentimiento me crea angustia.


Hace mucho tiempo quedó atrás cuando tener gente a mí alrededor era habitual. Con hijos pequeños, la casa siempre llena. Cuando lo recuerdo no puedo dejar de esbozar una sonrisa. Desayuno para una muchachada que podía agobiar a cualquiera, yo me sentía feliz viendo como gritaban, se pasaban las galletas...


En fechas señaladas siempre había un hueco para esos tíos que no tenían con quién estar, siempre terminaban viniendo a casa. El bullicio era algo que manejaba con normalidad, sin agobios. Me sentía bien, no era extraño oírme canturrear por la casa.


El tiempo ha pasado, lo más doloroso es ese sentimiento que me va envolviendo en su tela de araña, me aísla del resto del resto de la gente. ¿Quién me lo iba a decir?


Comprendo que han pasado muchos años, también que no volveré a sentir esa sensación de satisfacción que tuve antaño.


Supongo que el tiempo cambia y las personas se adaptan. Me veo en un futuro sola.


Tengo pavor que se repita la sensación al estar con alguna de mis parejas, que hasta la misma cama se convierte en un extenso páramo donde una inmensa cordillera hecha de sábanas separa nuestros cuerpos. Silencio, silencio detrás de las montañas; yo que tanto hablaba.


En un futuro no muy lejano cuando las arrugas pueblen mi rostro, cuando los surcos de experiencia sean profundos, me veo sola y voy a esperar, a escribir dándole la bienvenida a ese huésped que no imaginaba albergar en mi casa.


Siempre lloro, se caen de los ojos sin yo querer esas malditas lágrimas y han sido tantas que no se si en mi vejez quedarán todavía algunas por derramar.