MORTAL PASIÓN

Llegar
escarbar.


Arrancar la amapola
no hay piedad
para la insultante
declaración.

Su rojo excesivo
inunda el prado
su cruel risotada
enmudece
el rumor
del río.

Manos con sangre
sangre viscosa
de amapola
rastro finito
en el margen
del río.

Como losa
se arrastra
cargado
de razones
sucumben
en el pozo
de arenas movedizas.

Camina
casi no respira
repta
tallo de flor
en mano asesina.

¿Porque
me arrancaste?
el suelo
era mi vida
quiere contestar
no hay respuesta.

Amaba el rojo
de sus pétalos
todo su cuerpo
se derramó
sobre la amapola.


Un gemido
soplo de viento
helado.


Cadaver
mano entreabierta
tallo colgando
sobre la roca
manantial rojo
sobre valle verde.

VAGABUNDO

Guardo
en un saco
al viejo
vagabundo
que hurga en
la basura.

Carro
manta
mugre
perro
hambre.

¿Alguien guarda
vagabundos?

Infestan
asaltan
calles
ascienden
al primer piso
cronometan
nuestra
conciencia.

¿Qué hacer
con ellos?

Limosneros
pedigÜeños
¿te sobra
algo?

Nadie está
sobrado
bolsillos
repletos
vómitos
de exceso
caras
aprensivas
tufo
mendiguero.

Forman parte
de parques
soportales
bancos
estandartes
de miseria

Arrastran
sus verdades
en fardos
mugrientos
caminan
en rumbo
contrario
se cruzan
nos apartamos.

¡Molestan
sobran!

Tal vez nosotros
guardemos
maniatadas
ocultas
miserias
en sacos
pellejos
de vagabundo.

FOGONAZOS

Fogonazos
fluidos
inventar
morder
arañar
cráteres
en la lengua.


Un lago cabe
en el ombligo.

Replegarse
instante cósmico
locura
vuelta
al vientre
materno.

Dos sombras
se abrazan
un gato
quiere
atravesarlos
insiste
maulla de rabia.

TRANSFORMACIÓN (2)

Agusanamos
los deseos
antes de nacer
salen al
exterior
hurgan
escarban
tienen necesidad.

"ERES"
"ERAS"
"SERÁS"

Mutarás
a reptil
te arrastrarás.
mutarás
a polilla
te atrapará
la luz.

Cambio
transformación
a golpe
de soledad.

La máquina
creará desasosiego
movimientos
angustias
saldrán
a tu encuentro
seguirás
reptando.

Nuevos
"ERES"
saldrán a
tu encuentro
naciendo
en cada crepúsculo

Miras
en el espejo
buscas
conjugar
tu verbo

"ERES"
"ERAS"
"SERÁS"

¿Acaso
hay miedo a la
transformación
reptil
polilla?

¿Dónde están las musas? Feliz cumpleaños 43, de los 43 que te quedan, Jorgito.

[Foto, regalo de Jaad. Copyrigth de Orlando Luis Pardo. "Jaad en La Habana. Diciembre, 2008"]

Sobre el estante se amontonan las palabras, coraza de escritores. Cuadernos nostálgicos de historias se recrean invictos en su prosa. La ropa regada por el suelo, al lado la botella de vino acabada, la mesa pequeña sin limpiar: vasos, folios, tetera y su pipa.

Hay un sillón, su sillón, en el pone en juego la imaginación. Ahí es donde la mente se transforma, se trastorna.

¿Qué nuevas genialidades pueden surgir?

¿Cómo pone sus poemas jaadianos a tomar forma?

Es fácil imaginarlo frente al teclado del ordenador, tal vez con una libreta arrugada comenzando a esbozar la primera palabra del primer verso del siguiente poema. Sorbo de té, trago largo de café americano o de vino.

Con un especial orden en su desorden, su pelo largo y rizado cayéndole bucle sobre bucle por cara, hombros…

Muere cada madruga, renace al siguiente día cuando el sol calienta su cuerpo de reptil, lagarto centenario al acecho de nuevas palabras, que conformen nuevos bastardos. Hijos ilegítimos de la noche, la locura y la máquina deforme-creativa de su imaginación. Necesita el calor, los rayos del sol sobre su cara, negándose así mismo en cada bocanada de aire.

Transformación.

Que nadie
llore
por las piedras
del camino
ellas soportaron
los pétreos piés
del destino
artimaña
de escondido
saqueador
de caminos
yo me convertí
en
canto
rodado.

Fui río
roca
alborada
anochecer
nieve
agua
subí
al espacio
en nube
desde allí
vi
observé
lo que hacía daño
al hombre
lloré
mis lagrimas
inundaron
los cauces
retorné
de nuevo al río.

Otra vez fuí
canto rodado
rodé
rodé
recorriendo lomas
prados
alguien me arrojó
a un pozo
allí
fuí frío
oscuridad
pedí
auxilio
una samaritara
se acercó
rústico
cubo de madera
salté
mujer con
canto rodado
rodado
rodando
hasta manos
desconocidas
ya no rodé
estuve sobre
sus olorosas
cartas de
¿amor?
o tal vez no

DECLARACIÓN DE AMOR

Mecidas
por el talle
la brisa
las maneja.

Margaritas
piel
sin piel
alfombra
amarilla
sobre el cuerpo
del parque

Dedos deshojan
ojos
miran temerosos
¡si!
¡no!
¡si...!

Un joven
roba
un estrellado
beso
es hora
de
margaritas.

Escaparate
un viejo
para
mira
hurga
el bolsillo.

De vuelta
al asilo
mano
escondida
sonrisa
de vieja.

Pensar, ser, estar...

Pensamientos
se enredan
como algas.

Frágiles
curvas
de mi mente
marañas de ideas
montan a lomo
de un corcel
cojo
intenta galopar
se arrastra
por el fango.

Instantes
de arrebatos
polillas
en la mente
queman palabras
brotan como ríos
¿por qué no?
¿por qué seguir?

Sólo veo
gusanos
riéndose
de mí
orgullosos
devoran
rincones
de libertad
de querer
de ser
o acabar.

Salto
entre algas
nenúfares de luto
lianas sin oficio
tentáculos obscenos
quebrando
mi camino
carcoma
del destino.

09/05/09

Locos intentos

Quiero meter
mares
en un bolsillo
pescar continentes
que reclaman
horizontes
remar
sobre conchas
muertas
batiéndose en las rocas.

Bucear
arenas malvas
en mares
fluorescentes
¿qué más da?
Quiero llegar
donde nadie
acerarme
sin ser vista.

Nada
es posible
todo utopía.

04/06/09

Después de una visita al tanatorio

Calcé mis botas viejas
las que más corrían
para no cogerme

Salté por encima
de la gente
esperaban
no me vieron
anduve de puntillas

Esquivé la guadaña
giró para que no escapara
le grité
huí

Vestí andrajos
los robé
para que no me conocieran
nada mio

Agotado
encerrado
cerré los ojos
me disolví

En el solsticio
me busqué
alguien dijo
¡anda perdido!

Al doblar la esquina
vi a la sombra
decapitando
mi cabeza
rodó impavida.

(27/06/09)

Deseo y deber.

Era mi diluvio, pero no mi barca.

El agua había arrastrado todo a su paso.

Gentes sin nada. Desoladas.

Nosotros hacíamos lo que podíamos. Poner apósitos, curas de urgencias…

Me sentía cansado. Pensé en mi casa. El día de regreso se acercaba.

Volver a España, pasear, tomar una cerveza en alguna terraza, o ir al cine.

Llegué al campamento. Me tumbé sobre un jergón. Puse la radio. Al sur de la India miles de afectados por el terremoto, esperan…

Miré al maletín con el instrumental.

--Muchacho, prepárate para otro viaje.

De un pueblo extraño.

Era mi diluvio, pero no mi barca, me dije mirando al pueblo que dejaba atrás.

Tusangra, pueblo donde ningún forastero podía salir.

Tusangra, pueblo donde nada cambiaría.

Me ahogaba aquel ambiente contaminado y sin futuro, a pesar de tener todo el tiempo del mundo (o tal vez, ser nosotros mismos el tiempo).

Habíamos renunciado a cualquier cambio.

¡Tenía que salir¡ Otras realidades me esperaban.

Llegué cansado a la ciudad.

Vi una máquina de bebidas. Saqué una. El sabor dulzón y pegajoso, me gustó.

Entonces comprendí cual era mi futuro.

Morder la yugular de forasteros ya no era tan divertido.

Otra vuelta de tuerca.

En los próximos días publicaré tres diferentes microcuentos, cada uno con menos de 100 palabras, y con la misma primera línea.

Era mi diluvio, pero no mi barca, y tomé la decisión de estar solo tras otro naufragio amoroso. Se acabaron las mujeres. Días de encierro. Teléfono enmudecido.Tranquilidad. Los pensamientos se dispersaban. Nada tenía importancia.

Un abrumador silencio me rodeaba.Puse música para sentirme acompañado. Al fin, decidí salir. Me vestí. Al mirarme al espejo, a pesar de mis ojeras y mi barriga, la imagen fue satisfactoria.

Caminé sin rumbo. Aspirando el monóxido. Me sentía bien.

Tropecé. Al levantar la mirada…

--Disculpe, ¿le he hecho daño?

Sonrió.

--¿Me permite invitarla a un café?

Anhelos de libertad en Irán.

Estoy cenando y viendo en el televisor las imágenes de las elecciones en Irán.

Insatisfacción en el resultado. Revueltas. Sospechas de fraude electoral. No cabe duda que el pueblo pide un cambio.

Año tras año, lucha, muertos, represiones, están conviertiendo a esa parte del pueblo en gente que demanda democracia, no se conforman con las normas establecidas y el camino de baldosas amarillas (más bien rojo sangre) por las que tienen que caminar.

¡Basta ya!, gritan.

Tal vez no consigan mucho, pero se nota en la gente esa fuerza de inconformidad, de esperanzas en otro futuro.

Les deseo que no sea muy sangriento el camino, por esa sencilla y a la vez complicada demanda: Democracia y Libertad.

Un enlace a un blog independiente desde el propio Irán, con fotos, videos, y noticias actualizadas.

Y una excelente cobertura en Penúltimos Días.

Creación
dias revueltos
magma original
vómito de Dios
¿acaso nos abandonó?.

Anduve perdida
por el paraiso perdido
encontré
la manzana.

Vomité su
su semilla

Soledad
un grito
¿Huvo hembra
a su lado?
¡no la serpiente
la asfixió!

Pienso, niego

Derribo
mente cerrada
oleadas
que se apoyan
de puntillas
arrancar
ideas
lógicas
ilógicas
niego todas
girones de desperdicios
amputaciones
febriles
mediaciones
y derrames
vómitos
innecesarios
de palabras
incoherentes
relámpagos
infinitos
amaneceres
en el Orient Espress
o anocheceres
quebrantados
en el borde
del acantilado.

¿encontraré
acantilado?

Amanecer

Sueño extraño
ojos cansados
no ven nada
sólo buscan
arden
sueñan.

Amanece
se escuchan pájaros hambrientos.

Carnes
se agitan
sobre frías
sábanas
húmedas
de placer
inexistentes.

Amanece
pasa el camión de la basura.

Larga noche
sólo búhos
gallos
ojos abiertos
imágenes confusas
cama rotunda
sola
en la madrugada.

Amanece
herial de sábanas flotantes.

Se abre
una ventana
cuerpo maltrecho
cuello doblado
manos que apartan
cortinas
que cuelgan
de un sueño.

¿Acaso
comprendo mi fracaso?
¿Acaso
mi compresión fracasó?

Yo quise
ser su todo
ser su nada
dejarle que amara
reventando diques
que separan
amor
pasión
odio
lujuría
deseo.

Abrí las manos
como palas
recogí
las piedras
de los celos
pudriéndome
el cansancio
del esfuerzo.

Huí de la guadaña
del desierto
a solas vi llegar
en un caballo
al hastío
y vomito
en letrinas
saqueadas
por lágrimas
de pájaros
traidores.

Volver

Le arranqué
el corazón
la alcantarilla
le sirvió
de nicho.

Manos
con jirones
de ilusión
sueños
sentimientos
"futuro".

Vomito
cien años
de pasado
arrastro
el castigo solitario
al final
del camino
recorrido
¿quién me puso
el cuchillo
en la mano?

Caminamos
por veredas
paralelas
él, el hastío
yo, el asco.

Si pudiera
arrancarle
esa daga
devolver
las vísceras
al cuerpo
suplicar
el perdón
desde mi infierno.

Paloma

Frescor

de calles

en el desierto

páramo preñado

de amapolas.

Paloma

cruza el desierto.

Sofocar

el fuego

del diablo

¿por qué el diablo?

¿por qué sin fuego?

Paloma

únete al fuego.

Vericuetos

directos

a mil nadas

donde abundan

putas

que venden besos.

Paloma

arráncales un beso.

Camino

de regreso

voy sin paso

buscando

la manera

de encontrarlo

escucho su llamada

mi retorno.

Paloma

apártame

de sus pasos.

Sueños.

Sueños inconexos
decadentes
voluptuosos
indecentes.

Martillos
golpes secos
perforación del espacio
renovación del vacío.

Piensas
deseas
arrastras girones
de desencantos
de miedos
tejidos despacio.

Mar de Mármara
triángulo
lecho nupcial
perros que penetran
autopistas
de lagartos.

Sabes que sueñas
no ríes
sabes que sueñas
no lloras
pétalos marchitos
de margaritas
que son tus manos.

Acantilados
de leche
gatas
que clavan las uñas
mamando
de una vaca
leche agria.

Sales del sueño
sudando
una espada
corta el aire
que os separa.

Despiertas
gritas
te agarras.

Comisaría de Policía, en Carrer dels Gremis, 6, Polígono Vara de Quart, Valencia, España.

Esta mañana he estado en la comisaría de policía del polígono Vara de Quart. Ese lugar está atestado de inmigrantes en busca de algún documento.

Hay algunos que son jóvenes, los hay de edad mas avanzada, los hay también con niños, algunos tiene que hacer cola sintiéndose indispuestos.

Aguantando un sol de justicia, una señora ha sentido la necesidad de ir al baño. ¡Ah amigos!, ¿he dicho ir al baño?

Pues sí, algo que se supone que está más que solucionado en cualquier establecimiento público, y más público que ese lugar pocos, señores, con decenas y decenas de personas aguantando horas de cola y espera, no lo está. No hay lavabos.

He pedido una simple hoja de reclamaciones, para hacer constar mi indignación, PERO como es un estamento del Estado, nacional o como quieran llamarlo, te remiten a la jefatura central, o a la oficina del consumidor.

Allí nada de reclamaciones ni monsergas, como es bien sabido, un negro, chino, polaco, cubano o ruso, no sienten esas necesidades fisiológicas como el resto de mortales.

Indignante, vergonzoso; eso sí, estamos en un país del primer mundo, en la madre patria de algunos de ellos, pero algo estreñida.

Tengo que volver dentro de un mes. Procuraré llevar conmigo, un orinal, bacín o cubo. Por si las moscas…

Sin título

Veneno en las palabras
mordedura de áspid
guillotina que mutila.

Un dardo
sale disparado
de una lengua
replegada en la trinchera
atraviesa la farola
se clava
en el vientre
de la esfinge.

Gira su cuello
de piedra
hacia su axila
palidece y retuerce
abatida por la flecha
de palabras que la hieren.

Mordedura de áspid
guillotina que mutila
alguien pasa
solitario
por la esquina.

Golpean a escritor en Cuba.

Sigo escuchando noticias que dan mucho que pensar, como la del escritor cubano (no lo conozco) Ángel Santiestebán a quien se le amenazó y golpeó saliendo del trance con un brazo roto.

Cuba sigue con su camino dictatorial, del cual les va a costar mucho deshacerse a los cubanos.

Los mandatarios se hartan de decir que allí no pasa nada, las libertades y los derechos humanos se respetan, pero nada más lejos de la realidad.

Los ciudadanos continúan sin poder decir lo que piensan, no importa el lugar que ocupen, barrendero, ingeniero, escritor.

El tiempo pasa implacable pero parece que a regímenes como el castrista, eso les importa un bledo. Siguen sin enterarse (o pasan de todo) que su gobierno es pura dictadura, que su pueblo ni puede expresarse ni puede comer, soportando apagones, mala sanidad. Pero siguen diciendo que todo funciona bien en el país.

Sin título

Cierra los ojos
algo golpeará la nuca
no habrá dolor
caerás en mis brazos
serás mi prisionero
se adueñará
de tu voluntad
un sopor.

Huir
irte lejos.
No habrán fronteras
no habrán cárceles
tus pasos
serán míos
manejaré
el futuro.

En tu mente
se agolparán
imágenes
treparán
por tu cabeza
como una enredadera
yo soy
el que manda.

Los ojos
cerrados
el pensamiento
quieto
almohada de piedra
llegaré de lejos
fustigaré el sueño
escarbando sin piedad.

Vendrán
figuras deformes
brazos
tetas
piernas
arcanos danzantes
demonios sin dientes
saldrán a tu encuentro.

Golpeo tu nuca
te cierro
los ojos
respira profundo
no pienses.
Te muevo los hilos
te quiebro el presente
no corras
no huyas
manejo tu mente.

Estoy tomando un café en una de las calles emblemáticas de la ciudad. Edificios con balconadas de forja o rosetones barrocos. Pasan transeúntes por delante, no miran van enfrascados en sus cosas. Ancianos pasean sin prisa, cogidos del brazo y con una flor en el ojal. Parejas de jóvenes con sus manos por dentro de la cintura de los vaqueros, enseñan la rabadilla. Grupos de turistas con las ropas equivocadas, hace fresquito pero exhiben sus fornidos pectorales ellos, o las torneadas piernas ellas con deseo de que el verano llegue ya. Parejas multirraciales andan de la mano sin complejo, aireando el esplendor que ofrece la diferencia. Acaba de pasar una anciana con su caniche blanco, casi tanto como su cabello, al andar se ve el donaire y elegancia con que debió hacerlo cuando joven. Veo desde mi mesa macetones municipales cuajados de campanillas fucsias. Los bajos se han convertido en lujosos comercios.

Calle La Paz, nacida para el paseo, las compras. Cerca de todo, lejos de muchos.

Calle La Paz, lujo, glamour y gente de paso.

Danzantes.

Quiero salir
a las alturas,
otear danzas fúnebres
que bailan al borde
del acantilado.
Imperturbables
animales que esperan.
Nada saben
del cómo,
el cuándo
les es extraño,
el dónde
ni ellos lo recuerdan,
pero bailan
incansables
ante la antorcha
de seres
mutilados.
Siguen afilando
sus garras
como ganchos.

Sin título

Nada es real
desde el crisol
de pensamientos
desatinados.
Me asomo
para descubrir
agazapados
oradores parlanchines
que miran
sin saber
quién soy.
A pedradas
intento alejarlos,
no huyen,
se quedan
para disfrutar
del festín
de mi putrefacción
donde moscas acuden
atraidas por el hedor.
Miro hacia bajo
ya estoy muerto.

Soledad. Primera.

Nunca me gustó estar sola.

Esta sensación se va volviendo cada vez más cotidiana. Me resisto a ver como pasan los días y este sentimiento me crea angustia.

Hace mucho tiempo quedó atrás cuando tener gente a mí alrededor era habitual. Con hijos pequeños, la casa siempre llena. Cuando lo recuerdo no puedo dejar de esbozar una sonrisa. Desayuno para una muchachada que podía agobiar a cualquiera, yo me sentía feliz viendo como gritaban, se pasaban las galletas...

En fechas señaladas siempre había un hueco para esos tíos que no tenían con quién estar, siempre terminaban viniendo a casa. El bullicio era algo que manejaba con normalidad, sin agobios. Me sentía bien, no era extraño oírme canturrear por la casa.

El tiempo ha pasado, lo más doloroso es ese sentimiento que me va envolviendo en su tela de araña, me aísla del resto del resto de la gente. ¿Quién me lo iba a decir?

Comprendo que han pasado muchos años, también que no volveré a sentir esa sensación de satisfacción que tuve antaño.

Supongo que el tiempo cambia y las personas se adaptan. Me veo en un futuro sola.

Tengo pavor que se repita la sensación al estar con alguna de mis parejas, que hasta la misma cama se convierte en un extenso páramo donde una inmensa cordillera hecha de sábanas separa nuestros cuerpos. Silencio, silencio detrás de las montañas; yo que tanto hablaba.

En un futuro no muy lejano cuando las arrugas pueblen mi rostro, cuando los surcos de experiencia sean profundos, me veo sola y voy a esperar, a escribir dándole la bienvenida a ese huésped que no imaginaba albergar en mi casa.

Siempre lloro, se caen de los ojos sin yo querer esas malditas lágrimas y han sido tantas que no se si en mi vejez quedarán todavía algunas por derramar.

Pido perdón

Pido perdón
me arrodillo
ante vos,
que aún no existes.

Voy dejando
a mi paso
cascotes,
alzo muros
de hormigón
de piedra.

Arrastro un cuerpo
maltrecho,
podrido por haber amado.
Alondras
con las alas rotas,
peceras
con peces de barro.

Responded
si sabeís la respuesta
¿acaso no fueron buenos
los cimientos
de un amor
de antaño?

Me arrodillo ante vos
que aún no existes
y perdón
si dudo en la espera.

Cenizas

Recoge
recorta
y pega.

Mano
higado
pie.

Riñón
brazo
oreja.

No rebusques
ni escarbes
en la basura
no hayarás
mi corazón
de papel arugado,
pasó un muchacho
e indolente
tiró un cigarrillo
sobre él.

Hoy sólo soy cenizas.

Declaración

Dices que no hay que caer
donde antes lo hicieron otros
pero quiero, declaro, asumo
el lenguaje en que ellos lo hicieron:
digo que te quiero,
te ansio,
me muero;
que te adoro,
te huelo
y respiro.

Dicho esto si quieres te digo:
"Rompe albas
alcohol que envenenas
a los peces
que sobrevuelan
los valles,
adoquines de fuego
en la calle
que tragan mis carnes
fundidas en tus carnes.

Suicidio

No hacen falta
cuchillos, hogueras,
ni saltar desde ventanas,
ni almenas,
ni barrancos,
venenos,
ni gases.

No hacen falta
pastillas,
ni inyecciones
aire en las venas,
ni haraquiri,
o quemarse a lo bonzo.

Ni cortarse
las venas,
ni tiros,
ni arrecifes,
ni facas,
ni tren silvando.


Ni hace falta
cicuta,
curare,
o cianuro
ni cauce de rio.

Sucumbí
a la guadaña
por no estar contigo.

POEMA PARA JESSICA

La Habana, Cuba,

Valencia, España.

Su coraje en la garganta,

la mochila en la espalda.

Hijo en los brazos,

miedo, esperanza.

Pecho de madre

leche templada

cuerpo de estambre

miedos de plata.

Rompió su tiempo

su espacio

vuelo de alondra

nido de barro.

Hijo en los brazos

miedos de lado

abre los ojos

cierra las manos.

CUMPLEAÑOS DE JESSICA

Diez de abril de 2009.

Quiero recordar esta fecha como un bonito día para Jessica.

Vino de Cuba hace un año y ayer cumplió veintidós años.

Con su maleta llena de esperanzas, con un hijo de un año, cogió sus bártulos y decidió comenzar una nueva vida lejos de los suyos, de su gente, de su tierra.

Aquí está con su padre y su pequeño que ya tiene dos añitos y para que negarlo es la alegría de todos los que estamos a su alrededor.

La hemos llevado a comer a Fosters Hollywood, estaba loca por ir. Ha sido su primera vez en ese local. Además de ellos tres estábamos con ella, Raquel mi hija menor que se han hecho muy amigas y Juan Carlos, el novio de Raquel.

Le guardábamos unas sorpresas.

En la mesa todo ha salido estupendo, cachondeo, bromas, risas y ese bebé maravilloso que nos hacía reír. Se le veía ilusionada. Mirando la carta para elegir algo, no se decidía (demasiadas cosas), pedimos bebida, más risas y bromas. Todo riquísimo.

El bebé comió lo que quiso, pico de aquí y de allí, patatas, pollo, hamburguesa, todo un machote. Besaba a su madre, se metía con los de las mesas de al lado, los camareros le decían cosa y es que este niño es una delicia.

A la hora del postre !sorpreeeeeeeeeesa!, apareció una camarera con su tarta de cumpleaños y las velitas "22". Se sorprendió tanto que se tapaba la cara, se sonrojó y claro no paraba de reír.

A continuación Raquel y Juan Carlos le dieron los regalos, muuuuuuuuuuuuuuchos paquetitos y un paraguas que estrenó, llovía un montón cuando salimos del restaurante. Su hijo hizo los honores con su madre a la hora de abrir los regalos, disfrutó como un loco rompiendo los envoltorios.

Creo que ha sido un buen cumpleaños para Jessica, ya que además de amigos ha podido tener a su hijo y a su padre con ella.

Espero que este sea el peor del resto que le quedan por celebrar, que son muchos.

FELIZ CUMPLE JESSICA.

Desalojo en Cuba.

En todos los sitios cuecen habas.

En la página web MISCELÁNEAS DE CUBA me he encontrado con el caso de Regla Mercedes Estévez Vaillant, treinta y nueve años, que demanda ayuda a través de los bloggers independientes, permitiendo así, que su caso se conozca.

La familia se encuentra con una orden de desalojo, desde el ocho de diciembre de 2008, por estar inhabitable, como gran parte del resto de hogares en Cuba.

Hace catorce años comenzó el pleito, por decirlo de algún modo, con el gobierno cubano.

Intentaron reconstruir la vivienda, pero como es bien sabido conseguir materiales fue harto difícil, como a cualquier otro cubano.

Regla Mercedes se encuentra con dos hijos con problemas. El menor de nueve años presenta un cuadro clínico complicado: problemas reumáticos, también asmáticos y por si fuera poco tiene una fisura en el corazón. Su hermana de diecinueve años sufre retraso mental malformación de un riñon, sufre de los nervios y además es epiléptica.

La vivienda, logicamente no es palacio, pero es lo único que tienen. ¿Qué pueden hacer en esas circunstancias?

Este es un ejemplo de tantos otros dramas que nos pasan desapercibidos.

Yo me pregunto si acaso al gobierno cubano le preocupan sus ciudadanos, a la vista de lo que le cuesta reponer un comportamiento democrático y de libertades.

Sus gobernantes se alojan en casas sin goteras, con buenos techos, bien pintadas, en las mesas no les faltan buenas viandas o la carne, a sus mujeres no les cuesta comprarse un sujetador, ni un buen vestido, y en cualquier momento nos podemos encontrar en una avenida con un lujoso coche, conducido por algún hijo-a de algún mandatario. Todo lo contrario a lo que le ocurre al pueblo.

En fin, no me gustaría que la valiente Regla Mercedes pasara desapercibida.

Lo único que se me ocurre si entras en mi blog, es que como se dice en el movil: "PÁSALO".

Rincón soleado

Navego por mi mente atormentada.Busco rincones soleados donde reposar. Oteo el horizonte, nubes negras,amenazan lluvia. Un escalofrío convierte mi cuerpo en el refugio de un montón de vello erizado.

Angustia. Me abro la camisa, busco algún objeto que me oprime el pecho. No, no hay nada bajo ella.

Sigo mirando en la lejanía.

¿Quién habrá en el fondo?

¿Alguien me verá?

¿Alguien me escuchará?

Creo que en ese caso, si lo hubiera o hubiesen, todos los atormentados-solitarios deberíamos estar juntos en una isla del Caribe,con sol permanentemente; no quiero tormentas en mi camino. La lluvia sería un trabajo de sus habitantes,un trabajo de pura "alquimia".

!Ninguna otra clase de lluvia¡

Todos los atormentados-solitarios juntos y reconocidos.

Al encontrarnos paseando nos diríamos:

--Mira otro solitario.

--¿Cómo va su angustia,amigo?

--Qué quiere qué le diga Atormentado.

Seguiríamos nuestro camino tropezando entre nosotros. No nos importarían los nombres ni las
caras,daría lo mismo.

--¿Ya ha almorzado Angustiado?.

--No,acabo de vomitar dos enfados y una depresión,¿y usted?

--Tampoco,estaba viendo crecer las uñas de los pies a mi vecino; ya sabe usted que siempre miro al suelo. ¿Me entiende verdad?

Seguiríamos caminando y tropezando con todos los otros atormentados-angustiados sin tener
que dar explicaciones, escondernos, o disimular.

--¿Para qué? Estaríamos en "Tristeza", nuestra gran isla.

Mientras tanto sigo mirando por la ventana hacia el único rincón soleado que veo y preguntándome si habrá otro atormentado-angustiado buscándome. Mientras tanto me quedaré en mi islita practicando un poco de "alquimia".

Sordera

Agacho la vista frente al televisor
ojos ausentes me llaman,
me he vuelto sordo.

La sordera me viene de lejos.
Cuando huía del dinosaurio en la caverna,
ya era otro sordo más.

Cuando recogía las mieses en la era
para pagar el tributo al rey
ya era otro sordo más.

Cuando me pusieron sobre el cadalso
y la guillotina me cortó la cabeza
seguía siendo otro sordo más.

Ahora sentado frente al televisor
la muerte sale por la pantalla ensangrentada
me doy cuenta de mi sordera,
de la sordera que infecta a la humanidad.

Un minuto de libertad en Cuba por persona

Hay noticias que no pueden quedar en el olvido. Tenemos un ejemplo en unos momentos de libertad de expresión en un perfomance que he recogido de un blog hecho en La Habana.

Valentía es todo lo que se me ocurre decir a la gente que participó. Suerte a todos los que luchan con peligro de que su libertad se vea cortada, incluso puedan pasar por los temidos interrogatorios policiales.

Clero y aborto

Foto tomada del blog Lo esencial, tu dignidad

Hoy es mal dia para escribir. Soy de esa clase de personas que el sol les da energía, no hace falta que diga más. Bueno sí, hoy llueve y hace frio.

Además escucho las noticias y salgo alterada, mi neurosis va en aumento.

Resulta que después de tanta lucha por consegir mejoras para la mujer, los curas han decidido que ABORTAR constituye un delito, casi un crimen contra la humanidad.

Fuí toda la vida a un colegio de monjas (jamás tuve ningún problema, lo aseguro). En el precioso bosque tienen, o tenian, un cementerio. Cuántas veces en el pueblo se comentó que si se buscaba en él, encontrarian más de un cuerpecito de bebé.

Eso ocurre en cualquier parte de España, se sabe que más de una monja quedaba embarazada y ¿qué pasaba con el niño?

En un aborto, que jamás es fácil, nunca vamos a encontrarnos con el cuerpo de un niño, ¿quién controlaba a aquellas monjas y los fetos aparecidos en algunos de sus viejos cementerios?

Creo que ya está bien de hipocresía, ya está bien de juzgarnos bajo el prisma del bien y del mal, que no se rasgen las vestiduras ese clero, que se santigua, lanza proclamas de moralidad, y deje de una vez a la mujer decidir sobre su cuerpo.

Ya Abraham decidía sobre el cuerpo de Sara, su mujer, y han pasado cinco mil años.

Tranquilo estimado clero, ninguna mujer abortará por gusto, el derecho a la vida comienza por el respeto a los demás, y frente a niños vendidos, por pura miseria, ante niños que esa muerte les llega lenta con sufrimiento, con dolor mucho dolor, o frente a esos niños que para subsistir malamente los propios padres los prostituyen, hay que pensar friamente y ser fuertes para tomar esa difícil determinación de abortar.

Que nadie se elija en dedo acusador, seguramente ese dedo en algún momento, por cualquier circunstancia, deberian haberselo metido en el bolsillo o haberselo cortado.

Sigue lloviendo, espero que cuando salga el sol su calorcito nos ayude a recobrar la cordura.

Día a día, poco a poco

Veo que las cosas van cambiando aunque poco a poco.

Tenemos noticias sobre el juicio a los implicados del Yak-42. El clero está en plena efervescencia en su campaña contra preservativos, aborto, libertades políticas, etc.

Pienso en esas personas que continúan con problemas, incluso encerrados por pedir derecho al voto, a expresarse en contra de sus gobiernos, como el caso de los mil ex presos políticos cubanos pidiendo libertad.

¡Duros tiempos estos que tenemos!

¡Una pinga, como diria mi compañero, luchador, libre pensador y cubano.

Realmente lo de despacio pero seguro en ocasiones es pura utopía, en este tiempo (moderno) damos pasos atrás con demasiada facilidad, sin tener encuenta lo que se luchó para conseguir el más mínimo avance social, político, o simplemente moral.

Es una pena que cojeemos sin ir a escayolar la mente de algunos iluminados que pretenden pensar por nosotros, sin enterarse que YA somos mayores de edad.

Cinco horas en la vida de Orlando Luis Pardo

Cinco horas en la vida no es nada Orlando Luis, pero ese tiempo en un interrogatorio puede cambiar opiniones, posiciones, incluso ideas.

Veo que hace falta algo más para que luchadores como tú o anónimos sucumban.

Estaremos atentos a los movimientos velados del gobierno "Castrero", esperando que grano a grano se sepa que pasa con las libertades de un pueblo amordazado y que en ocasiones logra quitarse la cinta de la boca, gracias a gente como tú.

Entrevista policial al escritor cubano Orlando Luis Pardo

Leo en CubaEncuentro.com la noticia de que un escritor cubano ha recibido una citación policial para un interrogatorio. Y escribo lo siguiente para solidarizarme con él, y con todos los que sufren la represión en Cuba por pensar diferente.

Amenazas disfrazadas, advertencias que controlan.

Cuba es un país donde naufragan los libres pensadores.

No sólo zozobran en el mar las frágiles balsas. Otros quedan en tierra, no salen del país por propia decisión.

Intentan abrir puertas de acero que mantienen cerrado el libre pensamiento.

¡Peligro!

La Seguridad del Estado acecha.

Jóvenes que su mar y su balsa se encuentran en sus hogares. Libros, pinturas, opiniones naufragan en el Estado policial. Censuras, citaciaciones, interrogatorios, regristros domiciliarios, amenazas... son el duro oleaje contra el que tienen que luchar las personas que opinan de manera diferente, que aman a su Patria limpia y libre.

Orlando Luis ánimo en tu lucha, hay muchas personas como tú que no cejan en ese empeño de ver como Cuba logra de verdad ser un hermoso país libre.

Más información:

Penúltimos Días.

Cuarto de Máquinas.

¿Quién vendrá a consolarme?

Hoy me he levantado con curiosidad. Las cosas que nos rodean nunca son lo que parecen. Puedes ver a un anciano bondadoso que en una de sus manos oculta un arma mortal con la que ha asestado a su esposa un golpe mortal, después de cuarenta y cinco años de relativa convivencia modélica. Nadie diría que a esa edad ese hombre podría convertirse en un asesino impío. No hay justificación para cometer ese atropello, ese asesinato brutal. A continuación comentan que ese pobre viejo se encuentra con su esposa enferma,una demencia la ha convertido en un ser sin decisión, en un ser dependiente de un esposo de setenta y siete años, con un montón de achaques que le minan y lo dejan sin fuerzas pera seguir adelante. Un instante de desesperación mira a su esposa recuerda su cara años atrás, su risa, la energía con que acometía cualquier empresa, sus ojos se humedecen. Una amarga sensación de derrota llena la mente del anciano. Ve a su mujer convertida un una extraña mueca de la mujer que él conoció.

De cualquier manera se le juzgará, cumplirá su condena. Pero no pensamos que tal vez fue un acto de amor, un duro esfuerzo para acabar con esa ingrata realidad que le dejo sin poder ayudar a ese ser niño-vegetal en que su mujer se había convertido.

¿Amor, crueldad?. Solo él tiene la solución a la pregunta. El desgarro de su corazón le impondrá la pena real, al margen de la sentencia que el juez haya dictaminado.

La vida nos presenta facetas desconocidas a la gente de a pie.

Ante un dolor insoportable tal vez el futuro se nos oscurece y la luz sea un falso señuelo de la realidad. Creemos que el camino se estrecha y termina y con él nuestro futuro.El abismo cercano nos parece un sitio para poder escapar, terminar con los problemas, cerrar los ojos, dormir para siempre, no seguir sufriendo.

¿Que verdad le justifica?
¿Quién le explica que todo pasa?
¿Cuál es esa realidad que no soporta?

Tal vez un buen consejo a tiempo, una mano que le acaricie le sacaría del trance. ¿Pero dónde está cuándo se necesita?

Juzgar el comportamiento ajeno es fácil, pero respetar las decisiones cuesta aceptarlo.

Yo hoy me encuentro mal ,¿quién vendrá a consolarme?

Cabeza alta

Hoy veintidós de marzo de 2009 quiero dejar constancia de un sentimiento de desgarro, de dolor a la vez que de comprensión, apoyo y esperanza.

Ayer tuve un momento de hundimiento personal, donde simplemente respirar se me hacia difícil y doloroso. La vida se hundió a mis pies sin permiso. No supe ver el camino marcado por la cotidianidad, por el día a día. Al mirar al frente sólo vi dolor, oscuridad, miedo, mucho miedo por tener que continuar viva. El fin a toda mi existencia era como la pista iluminada para que los aviones aterricen sin dificultad, así de iluminado ví mi fin. Alrededor no había nada, sólo el camino marcado con luces imaginarias que sólo yo conseguía ver.

Me costó hablar con él (mi amor), el miedo al rechazo anulaba cualquier idea. Un terrible nudo me oprimía el pecho, costándome respirar, costándome articular palabra. De repente mi dolor habló por mí, escapó de mis labios el secreto y comencé a explicar lo sucedido.

Lágrimas, vergüenza, angustia se comenzaron a reflejar en mi rostro. Yo hablaba, hablaba con la sinceridad de quien está confesando su pecado más terrible y que pese al dolor que le produce necesita buscar a su sacerdote, su confesor y sincerarse con él.

Doy gracias a la fuerza acumulada para confesarme ,gracias al confesor doctor, que me inyectó una fuerte dosis de confianza y valor a mi dolor.

Me hizo decidir a mí sobre mi postura ante la vida , "cabeza alta, o por el contrario hundirme con mi dolor". Yo digo que simbólicamente me cogió de la oreja y no me dejo quedarme como un ejército derrotado, después de batalla.

Sigo con el dolor que queda residual en mí,pero con la confianza y el saber que perder una batalla no significa perder la guerra, voy a seguir luchando, mi guerra no conseguirá meterme dentro de un féretro y sepultarme. Soy "YO" y tengo que luchar y seguir, tengo que contar historias, derrotas, vivencias y victorias que me esperan en el tiempo que tenga destinada la vida, esa vida que tal vez alguna mano invisible tiene ya escrita en el libro de mi existencia.

Primer contacto.

Este es mi primer contacto con el blog. No se que busco o que voy a dar, es un enigma que supongo que poco a poco se responderá por si mismo.

Me veo subida a un árbol escondiéndome de la gente que transita a mi lado.

Me veo detrás de una pared de hormigón intentando trepar por ella, acercarme a la estrella más cercana y otear todo lo que está sucediendo desde la distancia.

Las ilusiones son tan efímeras que quiero desde mi lejana estrella apartarme de ellas, no creer que su luz irradiada por un fogonazo espacial durará por siempre. No, las ilusiones sólo son unas pequeñas realidades que mueren al poco de nacer.

Yo voy a intentar reproducir en estos renglones pensamientos que recorren los rincones más remotos de nuestro planeta ideas, sentimientos, vómitos, alegrías, esencias, ausencias.

Rasco bajo los tejados buscando mi cuerpo dormido
hurgo con mis dedos que sangran sin uñas,
Bajo la mugre de las tejas encuentro un colmillo de gato.
Otro ser indefenso entre esta jauría de cuerpos de hielo
que caminan a nuestro lado sin vernos, distantes, frios,
caerá a mi lado formando un montón de miembros desgarrados
buscando en los tejados dedos congelados

que acaricien nuestros lomos.

Sin título

No dejes que perezca
en el hastío
de un jardín perdido
en el tiempo
con gárgolas que manan
por sus bocas
rocíos que envenenan
el sendero

No dejes que la luz
de la mañana
se trague los rincones
del olvido
que tetas amarillas
resecas
revienten
cuando el sol
les da abrigo

No dejes que la llama
por creerse
más hermosa
que otras que salieron
a su encuentro
se apague
volviéndose
indolente
y engreída

No dejes que las aves
queden mudas
y alcancen con sus trinos
el sendero
ni dejes que las rosas
nos cambien
su perfume
por espinas

No dejes que el batir
del oleaje
agreda el remanso
de tu pecho
que llegue con el ímpetu
sonoro
el dulce sucumbir
de un breve beso.